Ni un ápice

Da mucha pena ver al viejo falso pirata plantado en una de las esquinas de la plaza. Da grima de veras cuando torpemente se coloca en una banqueta de plástico y se inmoviliza como una estatua esperpéntica. Aparte del consabido parche en un ojo y de la no menos previsible pata de palo, nunca se olvida de encasquetarse en el puño de su mano derecha un deslucido garfio, que igualmente infunde en quien lo contempla una rotunda sensación de engaño. No ocurre lo mismo con los otros mimos: ni con la Momia egipcia ni con el vampiro de Düsseldorf ni con la Bella durmiente ni tampoco conmigo. A todos, tarde o temprano, el público que distraídamente pasea por la plaza nos recompensa con unas monedas, cosa que casi nunca ocurre con el espurio pirata. Da agobio verlo descender de su sitio, cabizbajo, y perderse entre la gente. Muy pronto, sin embargo, cambiará su suerte y el halo cansino que desprende lo traerá hasta nosotros, hasta los que nunca pestañeamos un ápice.